Une leçon de retenue

Hier soir, j’ai ouvert une simple bourgogne régionale.

Pas de grand cru. Pas de liste d’attente. Juste un pinot noir honnête.

Robe rubis, un reflet grenat au disque. Au nez, de la cerise rouge et cette odeur de sous-bois après la pluie. Un soupçon de pétale de rose, presque imperceptible.

En bouche, l’acidité est vive, les tanins si fins qu’on les oublie. Le fruit rouge s’étire au milieu, puis s’éteint sur une note minérale, nette.

Ce qui m’a frappé, ce n’est pas un parfum en particulier. C’est la retenue de l’ensemble.

Pas de fruit explosif. Pas de boisé voyant. Le vigneron s’est effacé. Il a laissé le raisin et la terre parler.

C’est peut-être ça, la leçon de la Bourgogne — la vraie élégance ne consiste pas à ajouter, mais à s’empêcher d’ajouter.

Verre après verre, le soir est tombé.

Parfois, un vin silencieux guérit mieux que toute une soirée bruyante.

🍷